viernes, 27 de mayo de 2011

Despedida

Me queda media hora

para sumergirme en la laguna de tus ojos

media hora escasa

paupérrima

violenta

terminante

para musitar tras tu lágrima

que me alejo

Déjame un puñado de silencio

un abrazo anclado

al alma encarcelada

que te grabará

en secreto

Media hora apenas

para alzar mis huesos

de tu lecho

apartar mis raigambres

de tu cuerpo

y despertar del sueño

con el agua fría

con la camisa blanca

la corbata de seda

los zapatos lustrados

mis documentos

Media hora

que se escapa en el silencio

ni un te amo

ni un reproche

Parto inexorable

sin despedirme

Me queda media hora

Alcanza para un café

o un té con canela

Cuídate mucho

me conceden tus labios

la media hora se agota

raudo alcanzo mi valija

y sin poder mirarte

frunzo el ceño

beso tu mejilla

y un hasta pronto

mentiroso

rasga el aire

Una paloma

ensucia la vereda

y el golpe de la puerta

a mis espaldas

cancela el último minuto

El amor se esfuma

y un avión me espera.

Dos poemas de Rosalba Pelle Mancuso

SEREMOS?

Divisible,
intermitente,
de a trechos,
por instantes,
algo geométrico que respira
una cuarta dimensión inexplicable.

Siento una cierta
milenaria identidad
y en ti
la dispersa evocación
del dios buscado.

Ven,
cierra los ojos para ver.
Excavemos a fondo
en las cortezas,
crezcamos,
para que un día,
hoy mismo quizás,
perforemos las murallas
y como saetas
saltemos como espléndidos caballos
al espacio,
estallando en sonoro festín…
como dos cuerdas.
Rosalba/2011 -------------------------------------------------------------------------------------------
HOY DESCUBRÍ UNA VETA MASOQUISTA
EN MI MANERA DE SER

Los fantasmas del tiempo
no abandonan ni muros ni entrañas.

La nostalgia duele.

¿Es tarde para la partida,
para el desayuno compartido?
¿Es tarde para sentir el perfume a magnolia
que estreche nuestros cuerpos?
¿Es tarde para olvidar el olor a pólvora, las balas,
que desviaron mi destino ?

Comienza la liturgia del otoño,
extraño tanto los sones de tu risa,
añoro tanto la humedad bajo los parpados
que nos emocionaba hondamente…


Hoy, camino por oscuros laberintos
buscando arrancar esta veta que,
con tentáculos de cemento,
me tiene atrapada
en estas cuatro paredes, vestida de dolor.
Rosalba/2011

miércoles, 18 de mayo de 2011

Rubén Vedovalvi: Oficios de Tierra Celeste

El correo me trajo esta agradable sorpresa, que comparto en esta Comarca de Los Poetas.
Aprecien la musicalidad y la magia de su poesía.

OFICIOS
DE TIERRA CELESTE

"La música es incapaz de expresar nada por sí misma"

Igor Stravinsky

toma un turrón

dame lugar en la bicicleta

nunca he visto una tarde más linda de sol

¿y esa música?

¿quién diablos sangra esa bendita música?

de veras estoy empezando a creer

que esto no es cierto

mi suerte es tanta

soñé que me ataban a la noria

daba cien mil y mil cien vueltas

subiendo el agua volcando estrellas

un agua clara como amor de loca

dame un turrón

toma lugar en la bicicleta

te he soñado una hembra de cisne embarazada

ruido

muchos críos y un nido en lo alto

volábamos un cielo desatado y profundo

salvajemente fundidos

hermoso hermoso

un sueño claro como ojos de niño

de veras estoy empezando a creer

que eso era cierto:

mi muerte es tanta!

¿y esa luz?

¿de dónde cuernos vuelve tanta luz?


(R)ubén Vedovaldi


Rubén Vedovaldi publicó: CULTURICIDIO EN ARGENTINIEBLA y PROBLEMAS PARA QUEDAR MAL CON DIOS Y CON EL DIABLO –poemas-

Ediciones “NO MUERDEN” Rosario, 1991

LAUREL DE FUEGO & BOCA DE TORMENTA –aforismos y poemas. En diciembre de 2008 Ediciones EN LA CLARIDAD DE LA NOCHE Ciudad Autónoma Bs. As.

Escritos suyos figuran en revistas y antologías nacionales y extranjeras.

Participó en el video: LA IMAGEN DEL POEMA realizado por Denise Almeida

Rosario, Argentina, 1994

Figura en LA ÚNICA CIUDAD, Antología de poesía, compilada por Eduardo D’Anna, Librería Homo Sapiens, Rosario, Argentina, 1995,

Colabora en CONTRATAPAS de Rosario/12, suplemento de Página 12.

Grabó Disco Compacto con sus poemas de LAUREL DE FUEGO Y BOCA DE TORMENTA 2008..

Difunde poesía propia y de otros autores en micros de canales de cable, emisoras radiales de Frecuencia Modulada y en sitios de Internet.

"Su inconformismo -dijo Horacio Castillo- es la mejor prueba de su conciencia estética."


lunes, 9 de mayo de 2011

Ruptura


Se abre esta noche,

en impaciencia,

la ruta del hastío

Tu lúgubre cantinela

diluye mi alegría, lapida mi risa, sin clemencia

Cálmate, mujer,

deja ya de presionar con tus quejumbres

Déjame respirar, no me sofoques

Cual blanca avalancha tus celos

inundan nuestro lecho

Estás rebasando mi frontera

pronto te descubrirás hablando sola

Los labios son piezas del amor,

no los maltrates ni malgastes

mordiéndolos con rabias y rencores

No creo en tus sollozos,

manipulas con tus llantos,

Solitario subo a mis roqueríos,

escapo de ti, doliente.

Me encierro en la escasa libertad

que rescato en la noche

Y me escondo en mis libros gastados

para mantener el silencio cual burbuja,

hastiado de tu ira

de tus majaderas historias truculentas

del frío que nos invade como un hongo negro

Atenta, mujer, que un precipicio

circunda nuestro amor de fuego

Porque demueles el amor que te profeso,

Porque destruyes las ocasiones de beso

Sepultas mi deseo entre jaquecas.

Y yo anuncio un próximo escape,

quizás definitivo.

Historias de desamor, Comarca de los Poetas, 9 de mayo de 2011.

Ruptura

Se abre esta noche,

en impaciencia,

la ruta del hastío

Tu lúgubre cantinela

diluye mi alegría, lapida mi risa, sin clemencia

Cálmate, mujer,

deja ya de presionar con tus quejumbres

Déjame respirar, no me sofoques

Cual blanca avalancha tus celos

inundan nuestro lecho

Estás rebasando mi frontera

pronto te descubrirás hablando sola

Los labios son piezas del amor,

no los maltrates ni malgastes

mordiéndolos con rabias y rencores

No creo en tus sollozos,

manipulas con tus llantos,

Solitario subo a mis roqueríos,

escapo de ti, doliente.

Me encierro en la escasa libertad

que rescato en la noche

Y me escondo en mis libros gastados

para mantener el silencio cual burbuja,

hastiado de tu ira

de tus majaderas historias truculentas

del frío que nos invade como un hongo negro

Atenta, mujer, que un precipicio

circunda nuestro amor de fuego

Porque demueles el amor que te profeso,

Porque destruyes las ocasiones de beso

Sepultas mi deseo entre jaquecas.

Y yo anuncio un próximo escape,

quizás definitivo.

Historias de desamor, Comarca de los Poetas, 9 de mayo de 2011.

jueves, 5 de mayo de 2011

Noche de samba


Noche de samba

Sinuoso tu cuerpo de canela

subía y bajaba ante mis ojos

Cimbreabas tus caderas

suavemente,

trastornando galaxias

inflamando el cielo

Las luces de cristal giraban…

en el centro de la pista

dejaste caer tu blusa,

asomaron las manzanas maravillosas de tu pechos

En la quebrada insinuante de tus muslos

se instaló mi deseo sin tapujos

Percibías mis orejas rojas de ti

seguía tu ritmo, te cercaban mis brazos,

te detenías y reías

girabas elíptica y sensual

abrazando una imaginaria barra luminosa

El devaneo invadió la piel

Te quedaste estampada a fuego

en mis primarias ansias

Mujer desenfadada y ondulante

danzante carioca de Copacabana

dueña de mi admiración forastera

Me traje tu voz de terciopelo

que en cada esquina de nostalgia

me susurra insinuante

“Você sabe muito, professor,

meu professor”