Poemas desde mi barrio, América.: Alquimias

Poemas desde mi barrio, América.: Alquimias

En probetas de greda incaica he indagado por tu génesis, Atacama. Rasmillones en la roca me confidenciaron de tus ilusiones galácticas. Empinado en el espiral del fuego superé las eras del hielo, pero se secó la sal y quedó el perfil del desierto embalsamado como una gran interrogante.

¿Qué familia de colosos bebió la energía en el Salar de Plato de Sopa? ¿Quién domesticó las Lagunas Bravas? ¿Qué gigante niño jugó con las rocas partidas, amontonadas frente a la playa Conchillas? ¿Qué artesano esculpió mastodontes y mamuts en la franja costera de Rodillo? ¿Cuántos fantasmas acumulados a la vera del camino se han quedado clavados a los crepúsculos de Caldera?

Sigo mi camino, deambulando sin un norte, atrapado a una nostalgia difusa, que viene del traslape de confusas dimensiones y se pega a la piel como camanchaca salobre de la fría madrugada. Así, fui recorriendo los arrecifes y urgué las arenas buscando el alimento del mar para sobrevivir a mis fantasmas.

Estoy deslumbrado, forastero perenne, inventando vertientes en las rocas eternas, cavando por vellocinos de oro, por pactos endiablados que retumban en los encierros magnéticos de los socavones.

Veo almas en pena deambular por ellos, buscando la veta de la juventud eterna. Y transpiran mis manos en el frenesí del espejismo dorado y claudico, como tantos, al embrujo del brillo.

Sin embargo, a poco andar, hinco la rodilla en tierra y escapo luego de las garras del oro, resguardado en la lisonja de mi abuela, que ha venido con su haz de luz a proteger mis pasos.

En la alquimia secreta del desierto, establezco mi oasis y quedo convertido en un cometa que se escapa y vuela libre por las fronteras de los acantilados, besando el mar, recuperando el candor de las auroras, libre amante persistente de los amaneceres de Atacama.

Hernán Narbona Véliz, 4 de julio de 2011.

Caserita

Caserita…

Zarandeaba el canasto de mimbre en medio del mercado, las papas chilotas soltaban la tierra gredosa y se iban limpiando, disimulando sus ojos misteriosos. La pilastra se preparaba de madrugada, se disponían las frutas más seductoras, se hilvanaba la madrugada entre aromas, las betarragas de color granate y los apios verdes iban creando banderolas, los morrones rojos, verdes y amarillos, trepaban sus aromas encantados; los repollos y las zanahorias competían en alegría con las lechugas melancólicas. Más allá las naranjas, las manzanas deliciosas y las verde limón; los plátanos ecuatorianos reposaban su larga travesía.

La armonía del amanecer se congregaba en la ceremonia del mercado que despertaba y un tropel de hombres abrigados entraba y salía preparando todo. En un canasto oloroso, llevado por una abuela milenaria, los panes batidos asomaban la palta con arrollado huaso y el té o el café humeantes llenaban de aromas el reposo después de la tarea cumplida.

La tienda estaba abierta y se inauguraba un nuevo día, cantando a la vida con alegría, con las romanas limpias, los pasillos baldeados y las gargantas listas para cautivar a las caseras madrugadoras que venían de sus negocios a elegir la verdura de mañana. La vida se engalanaba de chistes y risas, el verdulero nunca necesito de psicólogos para enfrentar el día, nunca conjugó depresiones y cual mazorca otoñal siempre tuvo la sonrisa para enfrentar el alba.

Las crónicas que escribieron esos mercados en las nobles estructuras diseñadas por Eiffel, son el patrimonio intangible que da a mi puerto su más singular identidad. Caserita, pase, pruebe con confianza, las uvas de la vida coquetean con su pelo y hoy está más linda, se lo dice un feriante avezado desde los extendidos mercados del planeta.

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Relatos porteños, 02 junio 2011.

Mulata de Pueblo Hundido

Absorto en el penúltimo crepúsculo, voy aspirando el aire marino, pensando en la sal pegada a tu piel canela, la que aprendí de memoria cuando te seguía como un perro faldero por los cabarets del muelle, juntando mendrugos para comprarte una caricia, para tener derecho a un remezón de tus caderas de artista, olerte sudorosa, con lociones violetas, para llegar como un adolescente a la plaza de juegos, a las sillas voladoras, al éxtasis del vértigo.

En medio de un suspiro profundo descendía de tus pechos aureolados y quedaba desvencijado con una mano en tu vientre, deslizándome como en un tobogán hacia el sueño relajado. Al abrir los ojos ya no estabas, como tampoco está hoy el sol en el horizonte y apenas una línea azul rosa traza despedidas y aplaude a la noche que se asoma con sus tules de juerga. Así, como un soplo, desapareciste de mi vista y nunca más supe de ti, errante ninfa de los campamentos, laboriosa trabajadora sexual de Pueblo Hundido. En cada puesta de sol, te buscan mis manos rasgadas por la tierra cobriza y es un fantasma tu cuerpo oloroso a arenas y concheperlas.

Ciento veinte días y un nuevo despertar

Ciento veinte días y un nuevo despertar

Regreso a la Región de Atacama con el velamen desplegado en una carcajada. Desde los empinados caminos de Valparaíso, despido este período de disciplinado devenir, de la mano de doctores que te llenan de recetarios y consejos, casi paternales.

Ahora estoy de vuelta al ruedo de la vida, con la armadura más liviana, sin penas a la espalda, sólo con una majadera actitud de conquista que hace brotar las lianas de fantasía desde mi latir maduro, arremangándome los pantalones para cruzar de nuevo ríos torrentosos, sin temer, acostumbrado como siempre a improvisar el optimismo que sale porfiado por los poros, cuando más te presionan las horas, las tragedias, las nostalgias empaquetadas en los estantes de las casonas abandonadas.

Parto al norte con el proyecto intacto, remozado con esta carga de afectos que recibí de los buenos amigos, del seno familiar más íntimo. Tiempo que sirvió para cortar con las desidias, las ingratitudes, los pesares, las traiciones. Tiempo en que la mirada se tornó más acuciosa, para inventar desafíos mayores, para jugar tu mano con sabiduría, superviviente como albatros del Caribe, catador de la fruta primorosa de los huertos nortinos. Bebo, al partir, mi aguardiente milagrosa, comparto la protección espiritual que tendieron a mi espalda en los momentos aciagos los monjes espirituales, parto por lo mismo, agradecido, en una oración directa, profunda, sin intermediación alguna con Cristo, adscrito a la conciencia universal que te guía desde las entrañas del firmamento, sin sortilegios ni atavismos, más libre que nunca.

En el devenir de esta etapa, compartiendo con mis hijos su crecimiento y sus sueños, siento haber alcanzado una etapa de placidez, trepado a una gran torre que me permite perspectivas exclusivas, disonantes, críticas de mi sociedad, del mundo arremolinado. Entonces, intento dilucidar sus causas profundas, sus tendencias, descubrir los hilos conspiradores del poder, entrecruzados con cínicas instituciones de caridad, ocultando detrás de sus comunicados globales las mezquindades del desamor y la codicia. Creo que mi vista se ha agudizado como la de un águila altiplánica, permitiéndome otear tras las bambalinas de oropeles, tras los santuarios de oro, tras la asceta presencia de pastores corrompidos, a través de las calles amuralladas por cercos eléctricos en el patético devenir de una civilización que ahonda sus vicios con la diseminación del individualismo exacerbado. Cada vez que observo el panorama de mis tiempos, se me viene a la mente la caída de los imperios renombrados y sempiternos, con sus ruindades aflorando en medio de las promesas redentoras de los sucesivos tiranos.

Después de alcanzar esas visiones, me aboco a mi espacio, a mi deber cotidiano, a mi obligación de servir debidamente mis obligaciones. Concentrado en ello, creo poder aportar mínimamente a las correcciones que aspiro puedan extenderse. Confío en la honestidad, en la fuerza de la virtud y de la verdad, agua persistente que rompe las murallas del silencio, demoliendo sus mentiras, dejando limpiar el viento en tempestades necesarias. Parto así a mi deber, a mi camino, amando más que antes, condensando mi amatoria en las horas frescas que me han sido concedidas y que quiero aprovechar hasta el último segundo, aferrado a la vida que te inunda en la sonrisa y la caricia de quienes te aman y a quienes amas.

Valparaíso, 9 de abril de 2011.

Odisea libertaria

Odisea libertaria
^{A Catalina de Los Ríos y Lisperguer}

Urgentemente
cruzo la plaza de San Pedro
para presentar mi expediente azul
reclamando por el oprobio
que manchó tu historia,
Doña Catalina de Los Ríos y Lisperguer

Para hacer sentir al Sumo Pontífice
la crueldad perversa de sus inquisidores
la calumnia ululante que cruzaba la Colonia
amedrentando, pervirtiendo, codiciando,
esclavizando indios, usando sus mujeres

Quiero decirle al Papa que fuiste su víctima,
perseguida pelirroja de orgullo empedernido,
y necesitas de él un mea culpa
Porque quisieron apropiarse de tus bienes
Descalificar tu impronta de mujer valiente
Sepultarte en un claustro, como a tantas

Pero tu látigo sacudió sus dientes de oro
Defendiendo lo tuyo, tu dignidad y tu albedrío
Evitando que la codicia forrada en hábitos e inciensos
se quedara con tus tierras

No podía permitirlo tu prestancia rebelde

Te acusaron de maldita
Que al propio Cristo de mayo habrías expulsado
Murmuraron por el barroso campo de Santiago
Sus dientes enrojecidos de odio te mordieron el alma
Acusada de malvada, devoradora de esclavos
Apenas humana, la Quintrala

Pero detrás de eso la ambición desbocada
La fiera camuflada vestía sus hábitos de muerte
Rastrera se escondía en los portalones
Estirando los cuerpos sin misericordia
Estampando la verdad en su cruenta historia

Impía te llamaron
Basura de tu honra hicieron
Hasta dejar establecidas en leyendas
las mil misas redentoras
que habrías ordenado para salvar tu alma

Indómita Catalina de los Ríos y Lisperguer,
el puente de la ira se rompió a tus espaldas

Has sido víctima desolada de la mentira oficial

Por eso cruzo la plaza de San Pedro
Los orines del cenáculo se arremolinan
recordando las voces del Santo Oficio,
las torturas disfrazadas de piadosa espiga

Llego al Papa somnoliento
El mismo que espera quinientos años para un perdón
apenas susurrado en el ángelus

Y le grito desde la plaza hasta el balcón de las palomas
Que sus mentiras ya no te alcanzan
Que la vida te rodea y que la luz de la justicia
abraza tu cabellera pelirroja

Y le exijo que te dejen volver a ser niña, Catalina,
Libre, independiente, rebelde,
conjura de mapuche y huinca

Levantada como una espada para atravesar al verdugo

Y queda en el cielo tu nombre, tu honra recuperas
Y la vida se cuela por tu historia hidalga
Sin que nadie ose tocar tus bienes
Sin que ningún obispo profite de tus tierras
Sin que ningún zángano inquisidor beba el vino libre de tus campos

Eres heroica Catalina de los Ríos,
la vida hoy te aplaude a la distancia
y queda embelesada por tu coraje

Con tu verdad en ristre,
luchando contra el sistema,
revolucionando la colonia,
sembrando semillas de libertad
en la noche corrupta
que vestida de muerte
quiso pisotear tu dignidad inclaudicable.

Valiente y decidida mujer
de laica estirpe,
tu historia corrijan los escribas

Que fluya la verdad como un puño
que sacude la bazofia
de esos sarcófagos blanqueados
que por cinco siglos mortificaron tu memoria.

^{Valparaíso, Comarca de los Poetas, 7 de abril de 2010}

Mi ejercicio cotidiano

Mi ejercicio cotidiano

Déjame recopilar besos antiguos

Ordenar esos carruajes de novios que nunca tuvimos

Retomar las mañanas festivas de cada domingo

Repasar chocolates con naranjas de inviernos

Déjame de nuevo

esperar madrugadas en el Tatio

para sortear fumarolas de espuma

Declararte mi amor en la calle del gato que danza

Energizarnos en la pirámide del Louvre

Crecer en tu impronta egipcia

Regalarte arcoíris en Saint Michel

Caminar la Feria del Libro en Madrid

Declamar a dúo en la Puerta de Alcalá

Coleccionar eclipses para decorar

nuestros apocalipsis musicales

Tirar las cartas para inventar amaneceres

Mojarnos los pies en las termas altiplánicas

Caminar cementerios extraños

en innovadora tertulia social

Recuperar los humedales

a punta de protestas

Déjame hurgar mis cajas de archivos

Diseñar con nostalgia un avión de papel cuadriculado

y embarcarme paseandero

en un planeador constelado

hacia tu regazo y tu pecho,

percibiendo latidos,

en pasión renovada,

envuelto para siempre

en la locura del amor.

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Caligrafías de Amor 2011, Valparaíso, 3 de abril.

WorldArtFriends

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Una oración por la Madre Tierra

Desde Valparaíso, 19 de febrero de 2011.

Cuando las musas te aprietan el corazón, fluye gota a gota, como rito de la tierra, como ordeña del vino generoso, la poesía. Olorosa a madreselva, a eucaliptus, a reseca meseta andina, esa poesía se prende a tus ojos y se desliza por los cerros de colores estampando un compromiso de amor con esas serranías casi exclusivas.

Cuando miro el mundo desde las alturas andinas, se me encumbra la historia del hombre, la visión me inunda trayendo las sanguijuelas de la historia, con los arpones de navegantes intuitivos que supieron leer estrellas, con los dogmas ingenuos de indios dominados por jaurías de hombres forrados de hierro, movidos por la ambición del oro, esparciendo mentiras, traiciones, golpes arteros, crucificciones, degüellos o empalamientos, para predicar su amor, para civilizar, para proteger al desvalido.

Mientras los galeones se llenaban de oro, la dignidad de la tierra madre fenecía, era pisoteada sin clemencia. Y los ciclos del odio, la codicia, se perpetuaron en la tierra y los pueblos precolombinos desaparecieron demolidos por la ambición de la conquista.

En medio de esa ola de oprobio y vasallaje, en hipócrita esclavitud, los encomenderos amasaron sus fortunas, surgieron sus mansiones, la tierra fue usurpada por leguleyos serviles que recibían su paga en sangre y oro sucio.

Así, la historia se me viene a los ojos cuando estoy a los pies de los glaciares, apreciando la repetición de nuevas invasiones, más agresivas, más depredadoras, reflotando la alianza maldita del dinero y la muerte.

Hinco mi rodilla junto a la Laguna Verde o el Salar de Las Parinas y elevo una oración desesperada por esta bendita tierra, custodiada por cóndores, plañidera de un viento eterno que barre los paisajes y dibuja fantasías en los cerros de arena.

Rezo al Dios infinito para que evite el despojo, nos dé fuerzas para cuidar este tesoro y recuperar los pulmones de la madre tierra para que puedan respirar los nietos de mis nietos, en la libertad indestructible de vivir en sintonía cósmica.
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Valparaíso, 19 febrero 2011.