REINO DE CÓNDORES
Qué suerte
poseer este rincón escondido,
tan rústico, tan magnánimo.
No lo conoció Quiroga
ni Romero,
no resguardó al Chacho
ni a Ferraro.
No lo disfrutó ningún cacique Diaguita
o araucano.
Se articuló sobre mi,
Para mi,
para ser un edén
en cada otoño.
Este rincón,
para sentir el correr
del la sangre
por mis venas
por el cuerpo,
en este castillo secreto
de cóndores y la nada.
Rosalba/2011
martes, 27 de diciembre de 2011
martes, 29 de noviembre de 2011
viernes, 25 de noviembre de 2011
Regreso a mi soledad
Hoy regreso a mi soledad,
perdiéronse las imágenes sobre mis humedecidos ojos.
El tiempo es quien gana la carrera
y pide como premio el silencio de mi muerte.
Mis ojos cansados de observar se cierran
pero sienten la luz; la vivifican.
Esa luz sondea
innumerables confines de mi cerebro,
magnitudes infranqueables como el alma;
el universo.
Hoy regreso a mi soledad como un medio
de encontrar la paz a mi propia destrucción.
Me alejo de las pendientes borrascosas
y me introduzco
imperceptiblemente, en el mar del soliloquio.
Rosalba /2011
viernes, 16 de septiembre de 2011
Convenciones útiles
Convine
que el sol fuera nuestro cómplice,
que los sabios alados
guiaran nuestro camino,
y los desaciertos tuvieran claridad,
no destrucción.
Convine
entusiasmada,
con el corazón palpitante
que ese lugar de Buenos aires
fuera mi pertenencia.
Convine
intentar una y mil veces
lograr una caricia amorosa
que viniera a mi,
como alondra posándose en mi hombro,
susurrándome “te amo sangre de mi sangre”.
Convenciones
logradas algunas, imposibles otras
que me dejaron en el espacio sin fin,
siendo la sombra de la luz
y la luz misma,
ser nada y todo
de lo que fue y será…
Al fin, ser una guerrera
que sigue escuchando al viento,
bendice al sol
y habla con las estrellas.
Rosalba Pelle Mancuso/11 Septiembre,2011
domingo, 11 de septiembre de 2011
Quisiera
Quisiera embaucar al tiempo
Desorientar sus lianas
Envolver sus herbarios
Destornillar sus letreros de destino
Congelar los celofanes de beso
Hilar una red de vuelos libres
y, en mariposas reconquistadas,
destilar mi cansancio
reduciéndolo a grumos
Inventar de nuevo el trompo
en banderas azules,
en el pestañear rizado de los vinos
Insistente en mi pausa de cariño
quisiera embaucar al tiempo
Canjearle un decenio por tres lirios
Uno de trabajo para alumbrar la lápida
del que murió cesante;
otro de luz filial
para la oscura mesa de la ausencia,
y el último, perenne y solitario,
como sólido bastión del canto libre
Quisiera embaucar al tiempo
Hurtarle su rastrillo de otoños
cimbrarme en el columpio de los nardos
Trepar la costanera en temporales
Quemar cual sábana amarilla
el lastre rutinario del decenio
Que entre en nuestros huesos
el sur bravío
Que despierte el suburbio
su hidalguía
Que languidezca
el acróstico del miedo
No quiero ser más un monosílabo
Quisiera embaucar al tiempo
rescatar de sus alforjas grises
la impaciencia adolescente,
la lección rocosa en las rodillas,
la claridad del grito solidario,
la esperanza de joven sin candados
Quisiera embaucar al tiempo,
pero dicen que sabe más
por diablo que por viejo…
Del libro Miedo al Miedo, 1987
domingo, 4 de septiembre de 2011
Resistencia
Alerta, poesía, resistamos…
Entramos a la era tecnotrónica.
Herodes se ha vestido de pragmático,
El Poder nos manipula hasta el cansancio.
Desquiciemos su torpe Cibernética,
arruinemos sus tácticas esdrújulas.
Entra silbando, irrespetuosa,
que salten sus fusibles infernales.
Dibuja camanchacas de abedules,
conjuga bramante el verbo Océano
esparce por pantallas y satélites
de tu canto astillas encarnadas.
Enloquécelos con tu cuerpo vital.
Encarámate en grito, lamento o carcajada.
Rescata las corolas y la melancolía.
Exorciza fantasmas de nardo.
¡Raya murallas, sé consigna del alma!
¡Que no nos tecnifiquen la nostalgia!
Vocifera, es tu deber,
eres la única.
Detrás tuyo se alinea la esperanza.
Incrépalos, amiga, no nos falles.
En raigambre mestiza usa mil nombres.
Proclama a la América asediada
Sumérgete en sus fiordos invencibles,
Recórrela cantando,
Rodea su cintura de permanentes aguas,
Despierta los pregones de la pampa.
¡Cura su dolor absoluto y altiplano!
¡Únete a su voz, sé solidaria!
¡Sé valle, macumba y Pachamama!
Desconciértalos, poesía,
resistamos…
¡Inventemos el día indispensable!
Hernán Narbona Véliz, Eroscidio, amática contra el desamor, 1989.
Alerta, poesía, resistamos…
Entramos a la era tecnotrónica.
Herodes se ha vestido de pragmático,
El Poder nos manipula hasta el cansancio.
Desquiciemos su torpe Cibernética,
arruinemos sus tácticas esdrújulas.
Entra silbando, irrespetuosa,
que salten sus fusibles infernales.
Dibuja camanchacas de abedules,
conjuga bramante el verbo Océano
esparce por pantallas y satélites
de tu canto astillas encarnadas.
Enloquécelos con tu cuerpo vital.
Encarámate en grito, lamento o carcajada.
Rescata las corolas y la melancolía.
Exorciza fantasmas de nardo.
¡Raya murallas, sé consigna del alma!
¡Que no nos tecnifiquen la nostalgia!
Vocifera, es tu deber,
eres la única.
Detrás tuyo se alinea la esperanza.
Incrépalos, amiga, no nos falles.
En raigambre mestiza usa mil nombres.
Proclama a la América asediada
Sumérgete en sus fiordos invencibles,
Recórrela cantando,
Rodea su cintura de permanentes aguas,
Despierta los pregones de la pampa.
¡Cura su dolor absoluto y altiplano!
¡Únete a su voz, sé solidaria!
¡Sé valle, macumba y Pachamama!
Desconciértalos, poesía,
resistamos…
¡Inventemos el día indispensable!
Hernán Narbona Véliz, Eroscidio, amática contra el desamor, 1989.
domingo, 28 de agosto de 2011
Poemas desde mi barrio, América.: Remanso
Poemas desde mi barrio, América.: Remanso
Remanso
Eres la única solución
para mis ansiedades
manantial que intuyo
entre espejismos
Eres la vid que dora el sol
el vértigo de aromas
que cura mis heridas
Eres el calor que me conforta
la seguridad que me cobija
el espigón azul
en que mis palabras
enmudecen de gozo
Siento que sin ti
me desvanezco
y me pierdo en subterráneos
me sofocan los negros oleajes
me dispersan las sirenas
de los emporios
me llevan a un leprosario gris
los argumentos racionales
de la locura
Solamente contigo
salgo del abismo
y me sujeto a tus besos
me aferro a tu piel
en madreselvas
y me convierto en apenas
soplo
en apenas cuerpo
en susurro de alma
que se acurruca a tu vera
para intentar eternidades
inalcanzables
apenas de la mano,
apenas uno solo,
apenas.
Caligrafías de amor, 27.08.2011
viernes, 5 de agosto de 2011
Poemas desde mi barrio, América.: El sábado 13 de Agosto a Punta Arenas
Poemas desde mi barrio, América.: El sábado 13 de Agosto a Punta Arenas
Un lugar para la creatividad y el estudio
lunes, 1 de agosto de 2011
De Hilda Olivares, fragmento; "No encuentro la salida"
No encuentro la salida ,
perdida vago por laberintos de la vida
un golpe , otro
me vuelvo a levantar,
poner la otra mejilla
en la arena , época medieval
en vidas pasadas
se de gemidos
y unas lagrimas resbalando tras las sabanas,
ni penas grandes o pequeñas
han de derribarme
loca miro lado a lado buscando
a quien intenta derribarme
y buscando una salida.
La muerte corriendo a mi alrededor
de pronto su fría mano
tiende a tocarme y escapo
lunes, 18 de julio de 2011
Motricidad fina
Acércame tus labios
para volver a creer en ellos.
Déjame en un beso desabotonar tu blusa
y recuperarte cual cereza de fuego
en la plenitud de tus escalofríos.
Déjate explorar por mis dedos temblorosos
que juguetean nerviosos con los broches
de tu brasier, en esa torpeza adolescente
que se quedó conmigo para siempre.
para volver a creer en ellos.
Déjame en un beso desabotonar tu blusa
y recuperarte cual cereza de fuego
en la plenitud de tus escalofríos.
Déjate explorar por mis dedos temblorosos
que juguetean nerviosos con los broches
de tu brasier, en esa torpeza adolescente
que se quedó conmigo para siempre.
viernes, 8 de julio de 2011
Imagen de Pan de Azúcar a 20 km de Chañaral
La tierra del desierto es dura, pedregosa, no absorbe con facilidad la lluvia, el agua se va apozando y las calles que no tienen desagües pluviales comienzan a convertirse en grandes lagunas. Los comerciantes improvisan barricadas en la puerta de sus negocios para que el agua no entre, pero igual el efecto de la lluvia se advierte en el interior. Es que la gente del norte no se preocupa de que los techos estén seguros, ni siquiera tienen canales para las aguas lluvias. Por lo tanto, el daño que causa una lluvia intensa es notorio, porque el agua ingresa libremente a las casas. Pero, más allá de los plásticos que flamean al viento, lo de hoy es un regalo, que disfrutan niños pequeños aprendiendo lo que es un paraguas, caminando felices entre los charcos.
Sé que hablar del clima es el más común de los lugares, pero, en este caso es relevante pues ocurre en una ciudad instalada en medio del desierto, en un suelo rocoso, rico en minerales, cuestión que determina una actitud en toda la población que mira hacia el pique, hacia la montaña que se orada para extraerle sus tesoros. Aunque también está el hombre de litoral, el chango atacameño que ve en el mar su fuente de vida y sustento.
Son episodios que dejo como apuntes de una larga vecindad, acá en Atacama, una región que he conocido a fondo y que se ha hecho mi amiga, mostrándome sus muchos secretos.
lunes, 4 de julio de 2011
Poemas desde mi barrio, América.: Alquimias
Poemas desde mi barrio, América.: Alquimias
En probetas de greda incaica he indagado por tu génesis, Atacama. Rasmillones en la roca me confidenciaron de tus ilusiones galácticas. Empinado en el espiral del fuego superé las eras del hielo, pero se secó la sal y quedó el perfil del desierto embalsamado como una gran interrogante.
¿Qué familia de colosos bebió la energía en el Salar de Plato de Sopa? ¿Quién domesticó las Lagunas Bravas? ¿Qué gigante niño jugó con las rocas partidas, amontonadas frente a la playa Conchillas? ¿Qué artesano esculpió mastodontes y mamuts en la franja costera de Rodillo? ¿Cuántos fantasmas acumulados a la vera del camino se han quedado clavados a los crepúsculos de Caldera?
Sigo mi camino, deambulando sin un norte, atrapado a una nostalgia difusa, que viene del traslape de confusas dimensiones y se pega a la piel como camanchaca salobre de la fría madrugada. Así, fui recorriendo los arrecifes y urgué las arenas buscando el alimento del mar para sobrevivir a mis fantasmas.
Estoy deslumbrado, forastero perenne, inventando vertientes en las rocas eternas, cavando por vellocinos de oro, por pactos endiablados que retumban en los encierros magnéticos de los socavones.
Veo almas en pena deambular por ellos, buscando la veta de la juventud eterna. Y transpiran mis manos en el frenesí del espejismo dorado y claudico, como tantos, al embrujo del brillo.
Sin embargo, a poco andar, hinco la rodilla en tierra y escapo luego de las garras del oro, resguardado en la lisonja de mi abuela, que ha venido con su haz de luz a proteger mis pasos.
En la alquimia secreta del desierto, establezco mi oasis y quedo convertido en un cometa que se escapa y vuela libre por las fronteras de los acantilados, besando el mar, recuperando el candor de las auroras, libre amante persistente de los amaneceres de Atacama.
Hernán Narbona Véliz, 4 de julio de 2011.
lunes, 27 de junio de 2011
A MI VALPARAISO
Sobre verdes quillayes
Y tus antiguos templos
¡ que algún bueno bendijo ¡
En los quehaceres del tiempo
<< nace mi Valparaíso >>
Descendiendo hacia el eterno mar
Por reales y sinuosas escaleras
Bajo el cielo celeste infinito
Con fragante aroma a primavera.
Casas colgando de tus cerros
Como flores del jardín del Edén
Con el serpenteo del “camino cintura”
Con su gente buena, altiva y de bien.
Es un incontable hechizo
Con tu hermosa arquitectura
Eso eres y serás Valparaíso
Un espejismo y una postal
Un relato de un cuento
Una ciudad-puerto, inmortal.
Amalgamada al bravío mar
De callejuelas y ascensores
Con imponentes miradores
Alguien te bautizo e hizo
No hay otro, Valparaíso
Glorioso puerto de pescadores.
Enclavada en el extremo sur
De la América morena
Tu voz se escucha y es universal
De un Chile largo y alto
O tal vez, un montón de mineral.
Famosa por tus frutas
Sus mujeres y, su inmenso mar
Richard E. Vergara Bravo
Octubre 2010.-
jueves, 2 de junio de 2011
Caserita
Caserita…
Zarandeaba el canasto de mimbre en medio del mercado, las papas chilotas soltaban la tierra gredosa y se iban limpiando, disimulando sus ojos misteriosos. La pilastra se preparaba de madrugada, se disponían las frutas más seductoras, se hilvanaba la madrugada entre aromas, las betarragas de color granate y los apios verdes iban creando banderolas, los morrones rojos, verdes y amarillos, trepaban sus aromas encantados; los repollos y las zanahorias competían en alegría con las lechugas melancólicas. Más allá las naranjas, las manzanas deliciosas y las verde limón; los plátanos ecuatorianos reposaban su larga travesía.
La armonía del amanecer se congregaba en la ceremonia del mercado que despertaba y un tropel de hombres abrigados entraba y salía preparando todo. En un canasto oloroso, llevado por una abuela milenaria, los panes batidos asomaban la palta con arrollado huaso y el té o el café humeantes llenaban de aromas el reposo después de la tarea cumplida.
La tienda estaba abierta y se inauguraba un nuevo día, cantando a la vida con alegría, con las romanas limpias, los pasillos baldeados y las gargantas listas para cautivar a las caseras madrugadoras que venían de sus negocios a elegir la verdura de mañana. La vida se engalanaba de chistes y risas, el verdulero nunca necesito de psicólogos para enfrentar el día, nunca conjugó depresiones y cual mazorca otoñal siempre tuvo la sonrisa para enfrentar el alba.
Las crónicas que escribieron esos mercados en las nobles estructuras diseñadas por Eiffel, son el patrimonio intangible que da a mi puerto su más singular identidad. Caserita, pase, pruebe con confianza, las uvas de la vida coquetean con su pelo y hoy está más linda, se lo dice un feriante avezado desde los extendidos mercados del planeta.
________________________Relatos porteños, 02 junio 2011.
viernes, 27 de mayo de 2011
Despedida
Me queda media hora
para sumergirme en la laguna de tus ojos
media hora escasa
paupérrima
violenta
terminante
para musitar tras tu lágrima
que me alejo
Déjame un puñado de silencio
un abrazo anclado
al alma encarcelada
que te grabará
en secreto
Media hora apenas
para alzar mis huesos
de tu lecho
apartar mis raigambres
de tu cuerpo
y despertar del sueño
con el agua fría
con la camisa blanca
la corbata de seda
los zapatos lustrados
mis documentos
Media hora
que se escapa en el silencio
ni un te amo
ni un reproche
Parto inexorable
sin despedirme
Me queda media hora
Alcanza para un café
o un té con canela
Cuídate mucho
me conceden tus labios
la media hora se agota
raudo alcanzo mi valija
y sin poder mirarte
frunzo el ceño
beso tu mejilla
y un hasta pronto
mentiroso
rasga el aire
Una paloma
ensucia la vereda
y el golpe de la puerta
a mis espaldas
cancela el último minuto
El amor se esfuma
y un avión me espera.
Dos poemas de Rosalba Pelle Mancuso
SEREMOS?
Divisible,
intermitente,
de a trechos,
por instantes,
algo geométrico que respira
una cuarta dimensión inexplicable.
Siento una cierta
milenaria identidad
y en ti
la dispersa evocación
del dios buscado.
Ven,
cierra los ojos para ver.
Excavemos a fondo
en las cortezas,
crezcamos,
para que un día,
hoy mismo quizás,
perforemos las murallas
y como saetas
saltemos como espléndidos caballos
al espacio,
estallando en sonoro festín…
como dos cuerdas.
Rosalba/2011 -------------------------------------------------------------------------------------------
HOY DESCUBRÍ UNA VETA MASOQUISTA
EN MI MANERA DE SER
Los fantasmas del tiempo
no abandonan ni muros ni entrañas.
La nostalgia duele.
¿Es tarde para la partida,
para el desayuno compartido?
¿Es tarde para sentir el perfume a magnolia
que estreche nuestros cuerpos?
¿Es tarde para olvidar el olor a pólvora, las balas,
que desviaron mi destino ?
Comienza la liturgia del otoño,
extraño tanto los sones de tu risa,
añoro tanto la humedad bajo los parpados
que nos emocionaba hondamente…
Hoy, camino por oscuros laberintos
buscando arrancar esta veta que,
con tentáculos de cemento,
me tiene atrapada
en estas cuatro paredes, vestida de dolor.
Rosalba/2011
Divisible,
intermitente,
de a trechos,
por instantes,
algo geométrico que respira
una cuarta dimensión inexplicable.
Siento una cierta
milenaria identidad
y en ti
la dispersa evocación
del dios buscado.
Ven,
cierra los ojos para ver.
Excavemos a fondo
en las cortezas,
crezcamos,
para que un día,
hoy mismo quizás,
perforemos las murallas
y como saetas
saltemos como espléndidos caballos
al espacio,
estallando en sonoro festín…
como dos cuerdas.
Rosalba/2011 -------------------------------------------------------------------------------------------
HOY DESCUBRÍ UNA VETA MASOQUISTA
EN MI MANERA DE SER
Los fantasmas del tiempo
no abandonan ni muros ni entrañas.
La nostalgia duele.
¿Es tarde para la partida,
para el desayuno compartido?
¿Es tarde para sentir el perfume a magnolia
que estreche nuestros cuerpos?
¿Es tarde para olvidar el olor a pólvora, las balas,
que desviaron mi destino ?
Comienza la liturgia del otoño,
extraño tanto los sones de tu risa,
añoro tanto la humedad bajo los parpados
que nos emocionaba hondamente…
Hoy, camino por oscuros laberintos
buscando arrancar esta veta que,
con tentáculos de cemento,
me tiene atrapada
en estas cuatro paredes, vestida de dolor.
Rosalba/2011
miércoles, 18 de mayo de 2011
Rubén Vedovalvi: Oficios de Tierra Celeste
El correo me trajo esta agradable sorpresa, que comparto en esta Comarca de Los Poetas.
Aprecien la musicalidad y la magia de su poesía.
OFICIOS DE TIERRA CELESTE
Aprecien la musicalidad y la magia de su poesía.
OFICIOS DE TIERRA CELESTE
"La música es incapaz de expresar nada por sí misma"
toma un turrón
dame lugar en la bicicleta
nunca he visto una tarde más linda de sol
¿y esa música?
¿quién diablos sangra esa bendita música?
de veras estoy empezando a creer
que esto no es cierto
mi suerte es tanta
soñé que me ataban a la noria
daba cien mil y mil cien vueltas
subiendo el agua volcando estrellas
un agua clara como amor de loca
dame un turrón
toma lugar en la bicicleta
te he soñado una hembra de cisne embarazada
ruido
muchos críos y un nido en lo alto
volábamos un cielo desatado y profundo
salvajemente fundidos
hermoso hermoso
un sueño claro como ojos de niño
de veras estoy empezando a creer
que eso era cierto:
mi muerte es tanta!
¿y esa luz?
¿de dónde cuernos vuelve tanta luz?
Rubén Vedovaldi publicó: CULTURICIDIO EN ARGENTINIEBLA y PROBLEMAS PARA QUEDAR MAL CON DIOS Y CON EL DIABLO –poemas-
Ediciones “NO MUERDEN” Rosario, 1991
LAUREL DE FUEGO & BOCA DE TORMENTA –aforismos y poemas. En diciembre de 2008 Ediciones EN LA CLARIDAD DE LA NOCHE Ciudad Autónoma Bs. As.
Escritos suyos figuran en revistas y antologías nacionales y extranjeras.
Participó en el video: LA IMAGEN DEL POEMA realizado por Denise Almeida
Rosario, Argentina, 1994
Figura en LA ÚNICA CIUDAD, Antología de poesía, compilada por Eduardo D’Anna, Librería Homo Sapiens, Rosario, Argentina, 1995,
Colabora en CONTRATAPAS de Rosario/12, suplemento de Página 12.
Grabó Disco Compacto con sus poemas de LAUREL DE FUEGO Y BOCA DE TORMENTA 2008..
Difunde poesía propia y de otros autores en micros de canales de cable, emisoras radiales de Frecuencia Modulada y en sitios de Internet.
"Su inconformismo -dijo Horacio Castillo- es la mejor prueba de su conciencia estética."
martes, 17 de mayo de 2011
lunes, 9 de mayo de 2011
Ruptura
Se abre esta noche,
en impaciencia,
la ruta del hastío
Tu lúgubre cantinela
diluye mi alegría, lapida mi risa, sin clemencia
Cálmate, mujer,
deja ya de presionar con tus quejumbres
Déjame respirar, no me sofoques
Cual blanca avalancha tus celos
inundan nuestro lecho
Estás rebasando mi frontera
pronto te descubrirás hablando sola
Los labios son piezas del amor,
no los maltrates ni malgastes
mordiéndolos con rabias y rencores
No creo en tus sollozos,
manipulas con tus llantos,
Solitario subo a mis roqueríos,
escapo de ti, doliente.
Me encierro en la escasa libertad
que rescato en la noche
Y me escondo en mis libros gastados
para mantener el silencio cual burbuja,
hastiado de tu ira
de tus majaderas historias truculentas
del frío que nos invade como un hongo negro
Atenta, mujer, que un precipicio
circunda nuestro amor de fuego
Porque demueles el amor que te profeso,
Porque destruyes las ocasiones de beso
Sepultas mi deseo entre jaquecas.
Y yo anuncio un próximo escape,
quizás definitivo.
Historias de desamor, Comarca de los Poetas, 9 de mayo de 2011.
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